No leía demasiado
Y escribía con soltura
Terminaba su cordura
Y moría en su pasado
Y En la calle melancolía
Sonaba en un rincón
Y palpitaba un corazon
Si cantaba un tal sabina
Y Realmente era poesía
Murmuraban los balcones
Y robaba corazones
Desde la plaza a la esquina
Ya no seguía su paso
Por correr más lento
Y el olvido lleva dentro
Ahogándose en un vaso
Que suerte la del ciego
leer un cuerpo desnudo
Llegar al mismo cielo
Sin palabras, queda mudo
Poder tocar los lunares,
Poder Hablar su idioma
Ordenarlos como retales
Y que no suene a broma
Que suerte la del ciego
Leer braille en tu cuerpo
Oler la piel y oler el pelo
Y plasmarlo en un cuento.
Que los lunares hablen
Que los dedos lean
Una vez, diez o cien
Que tu nombre sea
Que suerte la del ciego.
Algo de mí en cada cuento
En cada texto o poesia
Algo de mí hay y no miento
Y amanecía, y anochecía
Y dejaba ver la maresía
Que todo no era invento
Cómo perfecta coreografia
Es la magia y el momento
Y me abrochó la camisa
Y me pinto el maquillaje
Y como pirata al abordaje
Dibujando mil sonrisas
Y salto, y bailo, y sueño
Corriendo o caminando
Siempre con pequeños
Las sonrisas regalando
Ya compré la tarta
Ya me arregle el pelo
Ya te escribí una carta
Y miraré de noche al cielo
Y cuando llegue la luna
Y cuando llegue la calma
Conéctate a mi alma
Cómo canción de cuna
Y si la vida me pierde
Por seguir tus huellas
Que tú brillo me encuentre
Que me guíe tu estrella
Lloran los girasoles
Y el cielo está invertido
Los famélicos corazones
Y los sueños no cumplidos
Lloran los girasoles
Y el presente es tu olvido
El tiempo no da razones
El sentimiento es muy frio
Lloran los girasoles
Acabandose el invierno
Arrojando a los fogones
Y pudriendose en el infierno
Cómo una triste frase
De un libro de de autoayuda
recuerdos de una clase
Y una herida que no cura
Y la mierda se queda
Con el alma abatida
Y esa ilusión que frena
Las ganas de la vida
Enfadado está el destino
El pasado no se borra
Y caminando el camino
La vida paga, la muerte cobra
Y como aspas de molino
En su miseria que sobra
Rompiéndo como hilo fino
Y se apaga, fin de la obra
Mas la muerte temerosa
Del enfado del destino
Van cavando ya su fosa
Lo miserable y lo mezquino
